¿Qué mejor que dejarse escribir a través de los dedos?... Vale, tumbarse en el sofá a ver una buena serie. Mi madre me contó que nací en agosto de 1975. Yo, la verdad, no me acuerdo, así que estaría a por uvas. Dicen que me pasé los tres primeros meses durmiendo (lo que yo decía, a por uvas). Lo raro hubiera sido que hiciera el Camino de Santiago en pañales. Digo yo. Suelo llevar el pelo corto, pero a veces nadie me lo quiere cortar. También llevo unas diminutas orejas, una nariz de generosas alas, unos ojos híbridos (no enchufables) y una boca con dientes. Cuando todavía tenía vergüenza por los pelos del bigote, me saqué el título de mecanografía (por eso puedo escribir mientras me corto las uñas) y al poco me montaron en un avión para pasar otro mes de agosto en Oxford. Yes, I do. Llegaron los diecinueve y me coloqué un uniforme militar que he colgado después de casi veintisiete años de servicio (así que ahora: Oficial de la Armada en modo reposo). Mientras tanto, sacaba tiempo y a los veintitrés me diplomé en Enfermería en Cartagena, aunque no he pinchado culos en la mili. En ocasiones, me siento y escribo (pero no veo muertos). Y me sale lo de "Las mil y una balas hermanas de Kyiv". Normalmente solía tener a un par de perros mirándome a la cara. Ahora solo me mira uno. Me encanta la naturaleza. Y los misterios me chiflan. Con tres hombres en casa. 50 otoños. Y murciana. ¿Quién soy?